As mãos tocam a terra,
Rachadas, calejadas,
E entre os dedos sujos,
Nasce o alimento da jornada.

Cada semente plantada
Traz consigo uma prece,
Que a chuva venha leve,
E que o sol aqueça a face.
Mas o que se colhe ao final?

Grãos de suor,
Ou um sonho,
Que floresce nas sombras do quintal?