No campo das palavras, cultivo meus versos,
fertilizados com o estrumo da dor e do sorriso,
semeio o que é vida, entre o caos e o abismo,
meus pés na terra, a alma no improviso.

O estilo que crio é do vento que dança,
livre e leve, fugindo da cobrança.
Meus dedos correm, mas o tempo é lento,
nas palavras nascem o amor e o tormento.

O estrumo da vida: quedas e vitórias,
em cada erro, construímos novas histórias.
Na colheita da alma, o que sobrou de alegria
se transforma em poesia, nossa única harmonia.