Escrevo com o sal da rua,
onde o pão é luta
e o riso resiste no canto da feira.

Não peço licença —
meu verso vem com o povo,
traz a marca da enxada,
o cheiro da terra molhada
e a voz de quem nunca calou.

Falo de mulher,
de ferida e fúria,
de amor que insiste
mesmo quando o mundo não deixa.

Cada sílaba é bandeira,
cada rima, reza e recomeço.

A poesia é o lugar onde o impossível
se esconde pra descansar um pouco
antes de virar revolução.